Imagino algumas vezes o que se passa em minha casa quando eu não estou lá. Nada. Só deve haver silêncio ou, no limite, deve ouvir-se o barulho do pó a cair no chão e das baratas a andar dentro das paredes.
Neste apartamento, parado no tempo durante 70 anos, nada mudou, qual cápsula do tempo fechada à chave em vez de enterrada. Entrar ali deve ser como entrar para dentro de um quadro a três dimensões, olhar para tudo sem mexer em nada e tentar perceber como é que aquilo tudo fazia parte da vida de alguém. Gostava de lá ter entrado.
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